A selvageria do homem na mídia

     Os selvagens não têm medo do que enfrentam diariamente. Pra comer têm que caçar. Pra viver têm que comer. Matar, só se for necessário. Mas quase sempre é normal acontecer. Uma cobra engole vivo sua presa, que morre esmagada, e bem antes de apodrecer, já está digerida. Uma morte silenciosa, aparentemente cruel, porém, precisa. Assim também acontece com as formigas que são sugadas dos formigueiros por vários animais. Essas aí, nem se contam as perdas. São tantos formigueiros. Elas são tantas. Acho que nem parente sente falta. Também tem os grandes predadores. Aqueles que assustam de longe. Leoas, onças... o leão eu nem conto. É das fêmeas o mérito da caça. O rei da selva mete medo, mas é inofensivo. É só não cruzar o caminho dele. E se cruzar desista. Deite logo. Vai morrer mesmo, não é? Morde uma maça e cai no chão. Facilite e deite como um porco bem passado.  

    Por falar em bicho homem, esse é diferente de todos os animais. É cruel. Já viu um animal matar um outro da sua espécie, sem que o homem esteja por trás de alguma forma do sangue derramado? Bicho precisa de espaço. Machos disputam terreno entre si, sem a necessidade de matar. Talvez uma boa surra, mas, sem mortes. Aí o homem criou as rinhas. Aí as rinhas se estenderam, envolvendo outros animais além dos galos. Envolvendo o próprio homem. E os bichos aprenderam a matar sua espécie. Sem crises. Sem arrependimentos. E ainda tem gente que diz: "Se eu tivesse outra chance, eu fazia de novo. Só que dessa vez eu tirava os dentes e a pele com a faca, pra ninguém reconhecer o resto do maldito."

Vi na TV. Ouvi no Rádio. Li nas redes sociais.

O mundo de Carmem

   A cerâmica da sala é a chave do portal do mundo da viúva. Sentada numa cadeira de frente a uma televisão, trivialmente ligada, Carmem parece não saber o que se passa nos canais de TV. Concentrada na parede bem a sua frente, parece se desligar de uma rotina chata, e reviver em outra dimensão tudo que vivera um dia, retornando à certos pontos do passado, vendo e revivendo bons/inesquecíveis momentos. Hora está com o olhar triste. Séria. Outra hora parece esconder um sorriso do canto da boca, parecendo estar num bom lugar, com pessoa agradáveis. Chega a ser contagiante. Mas tem hora que os olhos da viúva se enchem de lágrimas, do nada. O corpo dela treme junto a dor que parece sentir. O olhar de Carmem nessa hora é de desespero. Parece um surto de realidade. É quando eu acho que ela retorna.

   Rodeada de pessoas em sua casa grande, no espaço, sobra espaços. Faltam as gentes que não ultrapassam mais os portões. Estão ausentes, porém, presentes. Aprisionados nas fotografias. O ambiente é triste. Mesmo com os contagiantes sorrisos de uma criança, os pedaços da casa e do quintal, estão sobrecarregados de imagens-invisíveis. O mundo de Carmem é, com toda certeza, mais suportável do que a realidade que vive.

   Minha lucidez é neblina comparada à rochosa mente da Viúva. Datas, nomes, lugares, pessoas... ela não esquece nada, nem  ninguém. Eu esqueço até de aniversário de familiares, mesmo contando os os lembretes das redes sociais, que também esqueço de consultar. Mas ela? Ela lembra de tudo. Carmem levanta da cadeira para sonhar à tarde, e à noite. A viúva adora receber visita de amigos, varrer a calçada de casa, e papear com a sua irmã - também viúva. Mas, corriqueiramente, Carmem está lá, sozinha, no comando da viagem pelo seu mundo: vendo as pessoas das fotografias da sala, abraçando os corpos quentes dos falecidos, e, vivendo outra vez tudo que é possível dentro dos sonhos, nos mundos imaginários. Mas a dor retorna. Com lágrimas e soluços. Com a mão enxugando forte as lágrimas que correm no rosto enrugado daquela senhora.   

   Essa é a jornada diária de uma mulher guerreira que já viveu as melhores fases de sua vida. Sentada numa cadeira, em uma sala improvisada na cozinha, Carmem passa a maior parte do seu tempo viajando num passado carregado de boas lembranças. São mais de oitenta anos muito bem vividos. Seis filhos vivos. Treze netos, cinco bisnetos, e um passado, apesar do peso da saudade e das lembranças, um passado lindo! 

Quando é difícil suportar o nosso mundo, as vezes, a 

solução é criar outro, e viver de sonhos. E viver nos dois.

   Carmem já suportou muitas dores na vida. A maior delas talvez tenha sido ter que enterrar um filho com 18 anos de idade. Mas continuar parecia mais fácil quando ainda tinha ao seu lado sua força maior. Os braços e ombros do seu fiel-companheiro de todas as horas: Antonio Targino. O velho obedeceu, com resistência, o segundo chamado da morte. Mas, como toda resistência não resulta em vitória, o velho morrera no segundo infarto. Dizem que é uma dor horrível. E deve ser mesmo. Pelos gritos e desespero no olhar de um homem que não chorava, nem fraquejava, nem temia a dor, foi essa dor terrível que derrubou o bom-Antônio, antes dos seus olhos de fecharem. Ainda assim o velho se foi do jeito que pedia a Deus: rápido, saudável e bem antes de definhar. E Carmem, credito eu, assim administra sua dor: viajando no mundo alucinante, onde as pessoas que amamos continuam vivas.


(Carmem soprou mais uma vela no dia 4 de novembro)

O sentido de um dia qualquer

    Sempre fico lisonjeado com todas as mensagens de carinho e declarações que nunca são ditas num dia como outro qualquer. Amigos, colegas, família, e até agregados da casualidade, fazem de um dia de "aniversário", (mesmo com todos os contras) sempre especial. Mas é esse o motivo. As verdades que nos são ditas. As declarações exageradas. E até as juras de amor 'eterno' - mesmo que não dure a vida inteira. 

Outro fator importante nesta data, é o calor humano que ultrapassa todos os fatores verbais. Se você abraça uma pessoa por dia, no dia do seu aniversário você abraça até um passante na tua calçada. Porque se ele souber que é teu aniversário, ele vai lá, mesmo sem te conhecer, te estende a mão e te dá um abraço. Cumplicidade. isso é tão lindo! 

    No tempo que eu não era dono dos meus fazeres, minha mãe sempre fazia uma festa: com balões, bolo, brigadeiro e mesa farta. Não importava o custo. O dia do aniversário era sempre dentro dos padrões-clichês que a data exigia, ou exige. Eu nunca gostei da data, a não ser dos presentes, claro!. Mas por outro lado, sempre adorei o fato de receber amigos em casa. Eu ficava pensando no quanto era difícil reunir todos eles num dia só, e vi o lado bom da festa de aniversário. Desde esse tempo, valorizo a importância de receber os amigos e abraça-los. Nunca me importei com presentes. Mas as palavras, essas eu guardei no meu coração até atingir a idade adulta (retificando: quase adulta - hshshs).

     Na adolescência, a festa mudou de endereço. Numa pizzaria da cidade, bem na orla de João Pessoa, os encontros do dia 15 de novembro continuaram. Sempre com um novo 'set' de amigos, a bagunça e o calor era o de sempre. Daquelas reuniões eu tirava a essência que eu precisava para entender e aproveitar os motivos da minha existência. Os sorrisos. As brincadeiras. Os abraços. E muitas outras coisas que nem sei definir em palavras.

    O simples fato de estar tudo bem, e todos bem, era motivo suficientes de gozar mais uma gostosa reunião com direito a fogos e sopro de velinhas. Mas logo veio o peso das primeiras despedidas. A primeira morte de um amigo, quando tínhamos apenas 18 anos - bem no auge, no meu ponto de vista, da melhor fase da vida de alguém. E também a morte do meu avô, há quase dois anos. Bem recente por sinal. Um turbilhão de coisas aconteceram na minha cabeça. Mas eu me permitir todos os segundos de sofrimento que a falta causou. E vem causando, com menos intensidade. As vezes fico pensando: será que a medida que forem morrendo as pessoas, não só quem vemos todos os anos, mas todos os dias, a gente vai esquecendo das outras, diminuindo assim a dor da ausência? Eu nunca parei para pensar na morte. Sempre temia até falar sobre ela. Só sei que pensar na falta de alguém que a gente ama, dói muito.

    Demorei, mas percebi que eu estava me deixando levar por sentimentos negativos. Antes que eu perdesse mais alguém, mudei minha maneira de comemorar, e ao invés de festejar uma vez no ano, resolvi celebrar a vida todos os dias. Abraçar as pessoas. Dizer o que penso. Viajar na reciprocidade dos sorrisos. Dos sonhos. Valorizar o companheirismo. Passei a encarar a vida de frente, consciente que a morte vem sem prazos, e faço jus à um brinde por dia.

    Ando por ai vivendo. Viajando, tocando violão sem cordas. Escrevendo páginas e mais páginas na minha vida vagabunda. Hora sendo poeta, hora sendo cantor, mas sempre sendo jornalista. A vida, comemoro agora todos os dias. Hoje é só mais um 15 de novembro, e eu vou comemorar como ontem: às margens do pouco tempo de velas que me restam. Acreditem... Eu estou muito feliz! \o/

PS 

Os pássaros de uma noite de axé

      A festa começara ainda era dia numa famosa praça da cidade de João Pessoa. Compreensível, é a dificuldade de lembrar quando a consciência dos pássaros bateram as asas, deixando sua criaturas expostas a céu aberto, num ambiente escasso, sem saber, sequer, os ponteiros que o relógio marcara. E caiu o sol. Lá vinha a lua rasgando o céu com toda sua exuberância no entardecer do CH. Começara a noite dos pardais. Isso mesmo. Pardais. A festa era de aves vagabundas. Nada de Elite. Ficaram de fora as águias de rapina, azulões e muitos outros. Mas os pardais presentes na festa, esses tinham de monte, e de todas as tribos e cores. As aves se juntaram e sobrevoaram o lugar em busca de boas energias. Escutaram uma mistura de sons nas proximidades, e o seguiram.

      Foram parar numa conhecida rua, até então desconhecida por eles. Uma água aparentemente suja descia os córregos da estradinha - que mais parecia um "Beco". Um grupo de aves se formou para arriscarem juntas uns goles naquele que podia ser um veneno. (nunca se sabe) É assim que morrem os corajosos: peitando com coragem o pouco provável, o improvável e o talvez. Mas não foi dessa vez. Ninguém morreu. A água preta tenha gosto de rapadura. Um doce na medida certa, possivelmente, misturado com muitas ervas. Acredito que se tratava de uma bebida perigosa, gradativamente, alucinógena, apesar do seu sabor exótico. Certamente uma bebida ilícita. Talvez por isso corria livremente apenas nos cantos do Beco. E lá estavam as aves... dava o gole, quem contribuía com um pouco de coragem e alguns míseros centavos. E foi muita coragem, e muitos, mas muitos centavos. Rápido-rápido as aves atingiram o primeiro litro. A partir dai a "vibe" das aves era curtir com os olhos fechados, confiando uma nas outras. 

      O som ficava cada vez melhor e os sentidos dos pássaros ficam mais aguçados, tornando aquela festa, a melhor de todas na vida de cada um. Mas que bobagem! Como pode uma bebidinha fazer um turbilhão de bagunças nos comportamentos daquelas criaturas- pensei! . E começou o incompreensível aos olhos de quem observara de longe a farra das aves. De asas abertas batendo sem parar, foram se formando os pares. Posteriormente, as aves se bicaram entre si, e de três em três, se abraçavam e se tocavam. O sentimento ao redor era de inveja. A boa inveja de querer participar, e ao mesmo tempo serem impedidos por todas as dimensões da ATITUDE, exceto o pensamento, que voara loooonge. Alguns "alones" na festa

se sentiram mais peixe que aves, mas resolveram aves também ser. Deleitaram-se. Entraram no círculo, mas bicada mesmo era sempre de três em três, prevalecendo a heterossexualidade dos pássaros-machos. Separadamente, todos, principalmente as fêmeas puxavam mais alguém para participar daquela... digamos: boa-orgia.

    As crises de comportamento foram atingindo os pássaros. Mas era uma crise inversa, daquelas que os sábios demais não costumam pensar: "Puts! Eu nunca fiz isso antes" -  "Eu nunca faria isso" - " Hoje, vou me permitir". Pareciam cantar juntos a música do Lulu Santos: "Hoje o tempo voa, amor. Escorre pelas mãos... Vamos nos permitir, e não há tempo que volte... Vamos viver tudo que há pra viver. Vamos nos permiti!". Lá estavam as criaturas com toda habilidade pra dizer mais sim do que não, e assim tornaram a noite incrível, despidos de vergonha e recalque de moralidade. Aquilo era algo para acrescentar na lista das poucas loucuras que as pessoas fazem nessa vida. 

   A festa continuou noite adentro. E no dia seguinte, os pássaros voltaram a ser gente.

Tempo e Liberdade

     As conversas dessa semana, com inúmeras pessoas, foram bem depressivas. Na sua maioria, uma queixa irreversível no rumo que muitos deram às suas vidas. A coletiva "depressão" era no sentido de saudade de um tempo que passou e não volta mais. As palavras chaves se resumiram em: saudade, lembranças, juventude, tempo, família, viagem, universidade, relações, presente, passado e futuro. Simples conversas me fizeram viajar no tempo e refletir sobre o que eu tenho feito da minha vida.

     Vivemos de fazer escolhas, e muitas vezes sem a chance de escolher certas coisas na vida que vão tomando seus rumos naturalmente, perdemos certos prazos, quando pensamos demais.

      Uma professora me ouviu falar sobre a minha intenção de aproveitar o recesso da UFPB, fazendo um intercâmbio para a América do Sul. Parece que a ideia reascendeu uma chama de passado, que no meu ponto de vista ficou clara na empolgação da mestre com a minha planejada viagem. A professora desabafou. Falou de algumas viagens que fez no tempo da juventude. Falamos de culturas, e do quanto é mágica essa troca de costumes. Falamos de coisas, lugares, e ela me pareceu querer muito poder viver um pouco disso sem precisar de tempo para planejar uma fuga. "Aproveite enquanto você é jovem, ta solteiro, e sem filhos", disse a professora com toda empolgação expressa no seu olhar.

    No dia subsequente, em um ponto de ônibus, eu estava lendo um livro que eu havia ganhado recentemente de uma amiga. Do nada, escutei um sussurro de alguém. Era um senhor desconhecido. Retirei o fone, e pedi para que aquele homem repetisse a pergunta que ele havia feito. "Qual o nome desse livro laranja?", perguntou aquele homem. Foi mais ou menos assim o papo:

- O que disse, Sr.?

- Qual o nome desse livro bonito?

- O Sr. viu a cor do livro e não leu o nome na capa?

-(Risos) eu não sei ler. Não essas letras miúdas.

- Ha ta, me desculpe! É o Xangô, de Jô Soares.

- É bom ler pra saber das coisas. Muito bem!

- Eu aprendo mais vivendo, do que lendo.

- Eu faço isso até hoje. (risos) Mas se o tempo voltasse, eu mudaria algumas coisas nos meus fazeres.

-La vem meu ônibus. Tchau!

-Tchau menino! Ate mais ver.

     Eu e minha simpática ignorância. O Sr. com todo seu ar de bondade e inocência, fez apenas uma pergunta simples. Eu, com minhas crises de "don't touch me", respondi crente que se tratava de uma pergunta idiota, de alguém querendo falar mal do livro titulado de "Xangô". Mas era apenas um Sr. que não sabia ler. Depois que subi no coletivo, me arrependi de não ter deixado o ônibus passar. Eu poderia ter ficado mais tempo, e conversado mais. Me veio à mente aquelas histórias dos anjos que vêm em forma de gente para nos ensinar um pouco de amor. Pensei  e pensei. Era a segunda pessoa da semana ao me falar de tempo, prazo e  mudanças.

       Hoje, eu não conseguiria dormir sem escrever sobre essas passagens especais na minha vida. Coisas do meu cotidiano que me fazem pensar - o quê e como eu tenho vivido a minha vida. Teve uma terceira pessoa. Dessa vez uma amiga importantíssima na minha vida. Alguém que vibra com todas as minhas conquistas, e ao mesmo tempo, me sustenta com palavras positivas quando estou vivendo auges de fracassos. O que não é o caso. Falamos sobre muitas coisas e rimos juntos de um monte delas. Observamos a lua de dentro do carro, e, viajamos pela Europa, mergulhados intensamente numa bela película brasileira. As palavras que resumem bem a noite de hoje são: tempo e lugar.

     De um tempo pra cá andei me questionando sobre os pulos que eu dei nesse mundo de meu Deus, dentro e fora do Brasil. Sem fazer contas, viajei e conheci culturas de cidades vizinhas, estados vizinhos, e até alguns países da América do Sul. Trabalhei, ganhei e investi. Hoje uma alegria do tamanho do mundo tomou os espaços do meu coração. As conversas com os meus heróis me fizeram sentir orgulho de ter vivido tudo que vivi, na idade que vivi. Costumo chegar a certas conclusões depois de um certo tempo. A professora, só queria me fazer ver o quanto é importante viver essa fase de liberdade dos vinte e poucos anos: viajando, amando, vivendo. Aquele senhor que encontrei no ponto de um ônibus qualquer, me passou uma linda lição de moral: paciência. Ele só queria que eu visse que nem tudo se resume nas aparências, muito menos na maneira como vivemos as nossas vidas. O homem que não sabia ler, sabia das coisas. O papo curto com aquele senhor me fez entender que mudar as coisas, certos "fazeres"(como disse ele), poderia não ser uma boa ideia. Talvez era isso mesmo que ele queria que eu fizesse - que seguisse meu caminho sem escutar as lamentações de alguém que talvez me convencesse fácil daquele dia de pensamentos ruins. A terceira pessoa, me fez o mais orgulhoso dos homens. Ela admira com entusiasmo todos os meus passos de mochileiro que anda por aí com sede de conhecimento. Sempre com fome de novas culturas. Sempre entusiasmado com o que possivelmente vai encontrar de novo por aí.

      Eu não sei o rumo que você está dando a sua vida. Não conheço as vossas prioridades, e adoro não viver a base de uma. Gosto de mudar quando acho que devo. Gosto de ter liberdade de ir onde eu quero, e quando eu quero. Gosto de me aventurar e cair de paraquedas em qualquer lugar. Viajar sem rumo e sem destino. Gosto de liberdade. Gosto do fato de não estar casado. Adoro ter vinte e poucos anos de idade, e um monte de coisa pra viver.

     O melhor da vida é essa fase de grandes asas. Pássaros envelhecem, e os vôos vão ficando curtos depois de um certo tempo. O que devemos evitar, é o precoce aparo dessas asas. Somos pássaros humanos, dotados de liberdade, e temos o céu inteiro pra voar, antes que tudo acabe.

Estou voando. Sem Stop!

Uma hora e dezesseis minutos

           Escolhi o dia errado para pegar um ônibus. O 5605 nunca demorou tanto na história do Brasil. Vi seis coletivos passando lentamente com um letreiro improvisado que dizia: "ESTÁDIO". E eu sem entender porra nenhuma. Só então me dei conta que além de ser um dia de domingo, era um domingo de jogo decisivo para o Botafogo (um importante time de futebol do estado da Paraíba). Foram quatro "303", quatro "2010", três "2515", e quando a paciência já tinha indo embora junto com as unhas e algumas pontas de dedos, apareceu do além, um bendito "5605" - o tão esperado ônibus do shopping. Mas antes disso... 

         Nos primeiros quinze minutos de espera, vi todas as pessoas que estavam no ponto de ônibus tomarem seus rumos. Percebi que eu era o único paciente à espera de um coletivo. Muitos subiram a rua da antiga Fava do Negão, para pegar o coletivo na Avenida Josefa Taveira, onde não demorava tanto a passar ônibus nos finais de semana. Nem pensei nisso. Minha paciência dizia: "Calma, não vai demorar."

Só sabe bem o que é sofrer, quem depende de coletivo nessa
cidade de João Pessoa. Ainda mais nos domingos e feriados.

         Trinta minutos depois sinto uma respiração forte na minha orelha direita (Lado oposto do que eu estava olhando), virei lentamente e quase mancho as calças quando me dou conta de quem era o dono da respiração. Um Pitbull, ou melhor, uma Pitbull. Fiquei tão nervoso que nem reparei na distinção de peitos e culhões. Só pensei que aquela porra ia arrancar minha cabeça, independente de ser macho ou fêmea. Engoli seco. A cadela olhou pra mim com cara de felicidade e me deu uma lambida na cara. Correu como se eu fosse agredi-la. (eca. mas antes uma lambida na cara que o sangue escorrendo no pescoço). Passeia a mão no rosto e fiquei olhando pra onde porra ia aquela cadela. Ela ficou perambulando pela Alfredo Ferreira Rocha, assustando todos que passavam no local. A cadela cruzava a avenida como se tivesse passeando na areia da praia, tranquila, e quase acontece uma fatalidade no asfalto. Uma voz surge do nada: "BELAAA", gritava um homem que descia a rua. Era o dono da cadela que escapara de ser atropelada por um ônibus que vinha no sentido contrário ao que eu estava. O homem gritou mais uma vez: "BELA, PASSA PRA CASA!". O animal parecia querer se aventurar mais um pouco e continuou correndo, subindo uma outra rua. Logo, perdi a cadela e o homem de vista, e assim passaram quinze longos minutos.

            Minha paciência parecia ter subido a rua junto com a cadela. Minhas pernas estavam dormentes e eu já não aguentava mais esperar. Pensei em voltar em casa e pegar o carro, mas algo dizia dentro de mim: "Calma boy. Deixa de tuas pressas que final de semana é assim mesmo. Ele ta já passando!". Esperei. Comecei a jogar paciência no celular, e matei mais quinze minutos. Eu já havia mudado de posição milhares de vezes. Comecei a pensar em café e minha cabeça começou a doer. Lembrei que o último gole que tomei foi na sexta-feira. Comecei a imaginar besteiras. Até que minha vista ficou mais embaçada ainda, com o entardecer.

             Uma hora e dezesseis minutos depois, vejo um busão, que não era "ESTÁDIO", dobrar a rua da esquina da Panorâmica. Levantei. Estiquei as pernas e dei a mão. Era enfim, o ônibus do shopping. Subi. Fiz a péssima escolha de sentar nas cadeiras da frente. Odeio ver crianças sentadas quando tem um monte de idosos de pé. Testei algumas criaturas sem noção que estavam no coletivo, mas vi que não ia adiantar muito. Pontos depois uma senhora linda entrou pela porta da frente e sorriu pra mim. Sorri de volta, e dei meu assento para aquela mulher. Ela sentou. A senhora tinha uns olhos verdes escondidos na pele enrugada, cabelos bem brancos, meio lisos, roupas folgadas, e nenhum pingo de vaidade exagerada. Estava imaginando como aquela velha senhora deve ter sido uma jovem de tirar o fôlego de muitos jovens. Admirei a beleza daquela senhora. A dor de cabeça passou junto com o estresse, que nem reparei no tempo que fiquei no coletivo. Pedi parada. Desci.

Um dia de On The Rocks Pub diferente

           O clima da noite estava ótimo, apesar da chuva que hora vinha e ia. Para nos proteger das águas de São Pedro, nos abrigamos na frente de um fiteiro, bem ao lado do estacionamento de motos. Uma mulher se aproximava no momento que eu estava colocando os assuntos em dia com uma pessoa especial que eu não via há muito tempo. Elionay.

Dona Eliane é uma guerreira. É o retrato desse
nosso Brasil desfocadíssimo e de carne e osso.

                E lá vinha a criatura. Um mulher se aproximando com as mãos sujas, roupas rasgadas, toda despenteada. Ela vestia uma camiseta regata (não sei definir ao certo, pois não entendo muito de roupa de mulher), e também usava uma bermuda bem folgada, que hora ou outra levantava de maneira engraçada. Carregava uma garrafa de alegria debaixo do braço. Era um litro já no fim de um carreteiro. Numa mão, carregava consigo uma sacola de moedas. Na outra, carregava um material, que provavelmente ela deve ter encontrado nas proximidades. Era uma sacola com um shampoo e condicionador. Antes de fazer o seu pedido para acrescentar em uma de suas sacolas mais uma moeda de cinquenta centavos, reclamou de uma mulher que estava brigando com seu namorado ali próximo. Apontando pro nada, reclamou: "Aquela cigana que ta ali estava brigando com o marido dela. Ela não devia fazer isso. eu fui pedir cinquenta centavos a ela, mai ela me expulsou de lá", disse Eliane, se movimentando cheias de gestos. Tentando parecer revoltada. o que realmente aconteceu, foi que Eliane parecia ter gostado do sujeito que estava com a mulher da qual ela reclamava. Provavelmente ela deve ter se apaixonado-repentinamente pelo rapaz. Um surto de amor que acabou minutos depois. 

              Eliane carregava um triste semblante no olhar. por outro lado, sua loucura aparentava deixar o peso da sua vida mais leve. Reclamou do filho obeso. Falou de sua casa na Torre de Babel (Valentina), e disse que quando cansa de lá, corre para pedir nas areias brancas das praias de Cabo Branco e Tambaú. Eline, que antes de dar um pouco de atenção para ela, achei que era uma moradora de rua, ainda falou que conseguiu uma aposentadoria plena, devido à seu problema psíquico. "Mês que vem não vou pedir mais, sabe? Vou me aposentar. Pode me chamar de 'diazepam'. Eu sou doida (sorriu). Consegui por causa disso mesmo.", disse a mulher. Perguntei a Eliane se ela ia parar mesmo de pedir após sair a aposentadoria e ela disse baixinho, bem educada, apesar dos gestos e da maneira rápida de se movimentar: "Sim", respondeu Eline continuando: é muito ruim pedir nas rua. Ver aqui mesmo. Esse povo todinho (disse apontando para a frente do Bar lotado) olha o tanto de moedinha". Na sacola havia pouco mais de 20 moedas.

           A minha impressão era que Eliane se sentiu à vontade conosco. Eramos os únicos que não estávamos juntos do pessoal que se concentravam no bar e na frente dele, que ela criticava, da sua maneira, mas criticava. Não demorou muito e ela silenciou, e passou a observar. Elogiou os cabelos cacheados de Nay, mostrando seu conhecimento tecnico-feminino-nos-cabelos, quando usou o termo "babyliss", termo que aprendi o sinônimo hoje no google. Eliane mudou o olhar. Olhava minhas vestes como se não tivesse me visto antes. Observou meu tênis, minhas calças, passou a mão na minha camisa "engomada", como ela mesmo disse. Obvervou Nay da mesma forma, e disse: "Vocês são lindos". 

              Eu e meu dom de estar em dois lugares ao mesmo tempo, cheguei a conclusão que a ficha da Eliane caiu naquele momento. Éramos aquelas mesma pessoas que estavam por ali, só que diferente das outras, sorrimos e demos atenção à uma senhora que estava fazendo 45 anos naquele dia. Demos os parabéns, e percebemos que era a hora de deixar a mulher segui seu caminho. Inventamos uma desculpa de banheiro, e ela seguiu sua estrada. Happy birthday to Eliane.

[E olhe que esqueci metade do ocorrido. Eu estava bêbado]